罗彻斯特忘记数了多少次了,但是他能见到天边泛着白。

他把阳台上的玫瑰一枝一枝地全,像剪断尸体的缝线。舒展的,没开放的,全都丢在齐昧身上。鲜用来填充棺木。

罗彻斯特迷恋地凝视着齐昧,手里握着刀。

玫瑰生来是为被砍颅而活,不是吗?

——

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