他上打量着闻乐,看着小孩茸茸的,想要上手摸摸。

他试探地伸手,对方并没有避开,他于是把手掌放到了小崽的脑袋上。

“你几岁了?之前学过画画?”

“没有,”闻乐说,“但是我知哥哥画的是死人。”

“我在博馆见过很多。”

闻乐讲话声音很轻,轻的难以捕捉,在耳边掠过去犹如是错觉。

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